Le pied-de-biche glissa sous le couvercle gonflé. Andrew appuya son pied sur le côté, les muscles tendus. Avec un gémissement de protestation, le fermoir céda enfin, le son résonnant dans le bureau comme un coup de feu. La poussière monta en spirale dans l’air, chargée d’une odeur de moisissure et de vieux secrets.
Pendant un battement de cœur, il hésita, fixant le couvercle entrouvert. Sa poitrine se resserra, son souffle se fit court. Puis, les mains tremblantes, il le souleva complètement. Les charnières crissent. À l’intérieur se trouvaient des liasses de papier, jaunies par le temps, attachées par des rubans défraîchis. Au-dessous, des couvertures de cuir scintillaient faiblement à travers des couches de tissus effrités.