Il s’assit en face de lui, un verre de whisky à la main, regardant la lumière du feu scintiller contre le bois abîmé. Il imaginait Henry assis ici aussi, gardant le coffre nuit après nuit, n’osant jamais l’ouvrir lui-même. Peut-être l’avait-il laissé à Andrew non pas pour qu’il hérite de la richesse, mais pour qu’il hérite du silence.
Mais Andrew n’était pas fait pour le silence. Le coffre le consumait, brûlant chacune de ses pensées. Il se pencha en avant, traçant les légères initiales gravées sur le couvercle. La main de son oncle, sans équivoque. Quoi qu’il y ait à l’intérieur, Henry avait voulu le préserver. Andrew serra plus fort le pied de biche et murmura : « D’accord, mon oncle. Voyons ta vérité. »