À l’intérieur de la maison, il rassembla des outils : marteau, burin, pied-de-biche. En les posant à côté du coffre, il avait l’impression de se préparer à une opération chirurgicale. Il s’agenouilla à nouveau, la sueur perlant malgré la fraîcheur. Sa main tremble lorsqu’il saisit le marteau, prêt à frapper. Mais il hésita, saisi par le poids de l’anticipation.
Il frappa une fois. La bande de fer gémit, la poussière s’éleva. Il frappa à nouveau, plus fort, le métal poussant un cri de protestation. La serrure trembla mais tint bon. Les bras d’Andrew tremblaient sous l’effort. Il s’arrêta, la poitrine soulevée, fixant le puits de rouille comme s’il allait l’avaler tout entier. Il devint évident que ce serait plus qu’une journée de travail.