Andrew tira le coffre vers le haut, la terre tombant en cascade de sa surface. Le coffre s’écrasa sur l’herbe, ancien et meurtri, les initiales faiblement gravées sur le couvercle. Il recula en titubant, haletant, regardant fixement le coffre comme s’il allait s’ouvrir de lui-même. Enfin, le silence des décennies allait être rompu.
Il s’accroupit à côté du coffre, ses doigts effleurant le fermoir corrodé. La rouille s’écaillait comme de la cendre, tachant ses mains. La serrure résista, gonflée par des années d’humidité. Andrew s’assit, le cœur battant la chamade. Après des jours d’obsession, il craignait presque la vérité plus que les interminables questions sans réponse.