Il plongea la bêche, la terre s’enfonçant avec une facilité surprenante. Cette fois, le rythme était différent, creux et plein d’attente. La terre sentait plus riche, plus limoneuse, intouchée par des décennies de racines. Chaque poussée s’accompagnait d’une certitude, comme si le fantôme d’Henry guidait enfin ses mains. L’impatience d’Andrew grandit à chaque pelletée.
Pourtant, le doute le rongeait. Et s’il déterrait quelque chose de pire ? Cette pensée lui tordit l’estomac. Il revoyait la forme brisée de sa tante, le visage pâle d’Henry à ses funérailles, les villageois qui murmuraient. Il craignait que le coffre qu’il cherchait ne révèle quelque chose de sinistre, et non un mystère – une réponse qui briserait à jamais le récit fragile de sa famille.