Pourtant, il n’arrive pas à lâcher prise. Ce soir-là, entouré de notes éparses, il remarqua quelque chose qui lui avait échappé : une séquence de chiffres alignés non pas sur des mots, mais sur des lignes de l’acte lui-même. Sautant des phrases entières, le motif se déplaça à nouveau, l’orientant vers l’est, vers une zone où la terre s’était étrangement enfoncée.
La dépression s’étendait entre deux pommiers penchés, dont les branches étaient noueuses et sans vie. Le sol semblait perturbé, comme s’il s’était déposé sur quelque chose d’oublié depuis longtemps. Andrew eut le souffle coupé. Il se sentait à sa place, comme si les autres endroits ne l’avaient pas été, une convergence finale entre le puzzle d’Henry et le témoignage silencieux de la terre.