Cette nuit-là, il rêva à nouveau de l’escalier. La silhouette de sa tante dégringolait sans fin, son cri figé dans le temps. Au bas de l’escalier, elle pointait du doigt le jardin, accusatrice. Andrew se réveilla, tremblant, les draps trempés de sueur. Le domaine semblait respirer autour de lui, comme si les secrets d’Henry infectaient les murs mêmes.
À l’aube, la brume s’est abattue sur le jardin, mouillant les bottes d’Andrew qui s’approchait du mur. Outils en main, il arracha les mauvaises herbes jusqu’à ce que le sol soit nu. Le cadran solaire et le chêne se profilaient derrière lui, sentinelles silencieuses. Cette fois, se promit-il, il creusera jusqu’à ce que le sol livre son secret.