Andrew n’a jamais voulu de la succession. La lettre du notaire ressemblait plus à un fardeau qu’à une aubaine. Un manoir tentaculaire et croulant à des kilomètres de tout, du lierre se tordant sur des pierres fissurées, des volets s’affaissant sur des gonds rouillés. La propriété de son oncle était un point d’ancrage dans le passé qu’il n’avait guère envie de revisiter.
Il se souvenait d’Henry Somerton comme d’un homme sévère et solitaire. Le jeune frère de son père, professeur de mathématiques dans un collège modeste. Henry assistait rarement aux réunions de famille, et lorsqu’il le faisait, il s’attardait à la périphérie, poli mais détaché, les yeux ombragés par des tempêtes privées que personne d’autre ne pouvait apercevoir.