Il planta la lame dans le sol. La terre céda à contrecœur, les mottes se brisant et les vers se tortillant à la lumière. La sueur s’accumulait rapidement malgré le froid. Chaque coup de pelle résonnait avec anticipation. Son cœur battait plus fort. Il en était certain, c’était l’endroit qu’Henry avait voulu qu’il trouve.
Les minutes s’étirèrent en heures. Le trou s’approfondit, la terre s’amoncelle autour de lui. Les racines s’accrochaient à sa progression. Ses bras lui faisaient mal, sa respiration devenait saccadée. Mais rien ne remontait à la surface – pas de boîte, pas d’indice, juste de la terre noire et des pierres récalcitrantes. Son excitation se transforma en frustration. Avait-il mal compris le code ?