Carrie s’effondra dans le fauteuil à côté de Mike, pleurant – non pas de culpabilité, non pas de colère, mais d’un soulagement si vif qu’il faisait mal. Eleanor n’avait pas voulu lui faire de mal. Il s’est avéré que l’amour n’était pas toujours suffisant. « Exposition répétée », expliqua tranquillement le médecin. « En petites quantités. Au fil du temps. Suffisamment pour provoquer de la fièvre, de la léthargie, une perte d’appétit. Surtout chez un enfant de sa taille. »
Mike resta assis, immobile, pendant que les mots s’installaient. Ses mains tremblaient maintenant, ouvertement, et il n’essaya pas de les arrêter. Il pressa ses paumes l’une contre l’autre, baissa la tête et pleura – pas bruyamment, pas de façon dramatique, mais avec la retenue brisée de quelqu’un qui s’est retenu pendant bien trop longtemps.