Alors qu’elle se préparait à partir, elle s’arrêta dans l’embrasure de la porte, paraissant plus petite que Mike ne l’avait jamais vue. « Je l’aime », dit-elle doucement. « Je ne lui ferais jamais de mal. » « Je sais », répondit le médecin. Mike la regarda s’éloigner dans le couloir, un malaise s’installant dans sa poitrine – non pas parce qu’Eleanor semblait coupable, mais parce que pour la première fois, plus personne dans la pièce n’avait l’air sûr de rien.
Ce qui faisait mal à sa fille n’avait pas été expliqué. Il s’était seulement rétréci. L’attente s’étira. Pas le genre dramatique – pas d’alarmes, pas de cris – juste le lent écoulement des heures marqué par les allées et venues des infirmières, la vérification des poches de perfusion, la mise à jour des dossiers. Maxine dormait, son petit corps recroquevillé sur lui-même, une main enroulée autour du doigt de Carrie.