« Juste de l’eau chaude Maxine laissa échapper un petit son – moitié gémissement, moitié supplication – et tendit la main vers la tasse. « C’est du thé », dit Mike sans ambages. Les épaules d’Eleanor se raidirent. « Elle l’a demandé Nous vous avons demandé de ne pas le faire », répondit-il. La bouche d’Eleanor se figea en une fine ligne. « Je n’allais pas lui refuser quelque chose qui l’apaise », dit-elle.
« On ne refuse pas à un enfant qui demande du réconfort. » Mike s’approcha. Il pouvait voir des morceaux de plantes s’accrocher au bord de la tasse. De minuscules pétales. Des tiges pâles. « Vous ne savez pas ce qu’elle ingère », dit-il. « Je connais mon jardin », rétorqua Eleanor. « Mieux que vous ne le ferez jamais. » Cette nuit-là, après qu’ils eurent ramené Maxine à la maison, sa fièvre monta plus haut qu’elle ne l’avait jamais fait auparavant.