Mike Armstrong pensait que le bonheur se ressentait plus fort. Il l’avait imaginé comme quelque chose d’évident, de festif, d’indubitable. Des feux d’artifice. Les grands moments. La preuve que la vie avait finalement basculé en sa faveur. Mais à la naissance de Maxine, le bonheur est arrivé différemment. Il s’est installé. Il est resté. Il a respiré. Elle était petite, rose et incroyablement chaude contre sa poitrine.
Mike se souvenait de son poids la première nuit, de la peur qu’il avait eue de bouger ne serait-ce que d’un centimètre, de la peur de faire quelque chose de mal rien qu’en étant trop près d’elle. Carrie l’avait regardé depuis le lit d’hôpital, épuisée et souriant à travers les larmes, et lui avait murmuré : « Tu peux respirer. Elle n’est pas en verre. » Mais elle en avait envie. Maxine était tout ce qu’ils avaient attendu.