Il appela le restaurant, s’excusa en croassant et dit qu’il ne viendrait pas. Puis il a attrapé un sweat à capuche froissé et s’est rendu à la clinique au bout du pâté de maisons. La salle d’attente était remplie de clubbeurs aux yeux sombres et de personnes âgées du quartier. Justin s’est assis quelque part entre les deux, ni l’un ni l’autre.
À sa gauche, une fille en collants serrait une bouteille d’eau comme si elle contenait son âme. À sa droite, un vieil homme s’appuyait lourdement sur sa canne, tandis que sa fille remplissait des formulaires. Justin jeta un coup d’œil à ses propres mains, veinées, tachetées, qui ne cicatrisaient plus rapidement. Quelque chose en lui a changé.