Pendant des décennies, il s’était dit que Lucy avait été déraisonnable. Qu’elle en voulait trop, trop vite. Mais maintenant, il le voyait clairement : elle ne lui avait pas demandé d’être parfait. Juste présent. Et au lieu de se montrer à la hauteur, il avait fait ses valises et fui le feu qu’elle était venue combattre.
Il ne la voyait pas comme une méchante, mais comme une guerrière. Il ne la voyait pas comme la cause de sa misère, mais comme la raison pour laquelle ses enfants avaient de la joie dans leur vie. Elle l’avait fait, sans argent, sans partenaire, sans repos. Il avait appelé cela de la folie. En réalité, c’était de l’amour. Un amour réel, stupéfiant.