Il avait voulu un fils – pas seulement un enfant, mais un miroir qu’il pourrait polir. Un garçon à sortir de l’épave de sa propre enfance meurtrie, à élever avec douceur là où il avait connu la rage. Mais au lieu de cela, il avait été englouti par une vie qu’il n’avait jamais imaginée : des goûters, des chaussettes à volants, un chœur de petites voix qui semblaient l’irriter. Quelque part entre la deuxième et la cinquième grossesse, le rêve avait tourné au vinaigre.
Ce qui l’effrayait le plus, ce n’était pas le bruit ou les factures, mais la terrifiante certitude que c’était ça. Qu’il passerait le reste de sa vie à s’épuiser pour une vie qu’il n’avait pas choisie. C’est ainsi qu’à vingt-neuf ans, il s’est choisi lui-même.