Les portes automatiques s’écartèrent avec un soupir, laissant entrer une pluie battante et quelque chose de plus lourd. C’était un mastiff anglais, trempé jusqu’aux os, qui traversait le hall d’entrée. Sur son dos, drapée comme une poupée de chiffon, se trouvait une petite fille qui ne devait pas avoir plus de six ans. Elena Ward s’est figée. Tout le monde s’est figé. Ce qu’ils voyaient était impossible.
Pendant une seconde, l’hôpital a oublié de respirer. Les pattes du chien laissaient des ovales parfaits et boueux sur le carrelage. La main de la fille pendait mollement contre son épaule, ses cheveux collés à son cou. Les yeux du mastiff balayèrent le chaos jusqu’à ce qu’ils trouvent Elena – stables, attentifs, presque suppliants. Elle bougea la première.
« Gurney ! Maintenant ! » Sa voix traversa le silence comme une cloche. Les aides-soignants se mirent en branle. Le chien s’arrêta en même temps qu’elle, se baissant avec précaution, comme s’il comprenait chaque mot. Elena s’agenouilla, ses doigts tremblants fouillèrent le cou de l’enfant. Peau chaude. Un pouls faible. Dieu merci. « Rentrons-la à l’intérieur », murmura-t-elle.